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Página de Inicio Argos Obra Literaria de Alberto A. Arias Escrito sobre el papel

Escrito sobre el papel

Por Alberto A. Arias


La divisa en la frente

Pase lo que pasare

como bola de fuego a través del hielo

o pedazo de locura a través de la ciudad —

nada de patria jamás

 

Pase lo que pasare

si a contraluz escribo con la pluma anclada

en mi alta noche encallada en el fablar —

nada de patria jamás

Pase lo que pasare

con cada para-sí... sin ton, ni son, ni ser...

en el mero hacer y deshacer de sociedad —

nada de patria jamás

Pase lo que pasare

mientras late doble el corazón en cada puño

atrapado en la masiva ola inmensidad —

nada de patria jamás

Pase lo que pasare

al poder todo el poder y después del poder

contra dineros, guerras, señor y propiedad —

nada de patria jamás

Pase lo que pasare

cuando la dulce lengua indígena forme el mundo

y más y más se haga amor, poesía y libertad —

nada de patria jamás

(1993-2001)

El nombre

A este ser que un cierto día fue

podrán hundirlo en las brumas gélidas de Auschwitz y Treblinka.

Podrán fundirlo en los campos de exterminio de la argentina Patria

o sepultarlo bajo los escombros de la heroica, altiva Gaza.

Tal vez busquen ahogarlo en las aguas de las tierras de los pilagá

masacrados y casi olvidados —

Eso: podrán intentar que lo olviden, y olvidarlo.

Les place sin duda desangrarlo, desgarrarlo, desmembrarlo.

Más aún: gozan con arrojarlo en la fosa común, incinerarlo,

arrojar cal viva y madera muerta sobre los despreciados despojos —

Eso: intentarán que lo desprecien, y despreciarlo.

Podrán levantar un muro, una montaña, multiversos de silencio.

Podrán sumir el mundo todo en la parálisis, el terror y el espanto. —

Podrán eso y esto y aquello — y mucho, mucho más.

Pero jamás podrán —jamás—

hacerlo d e s a p a r e c e r.

Porque este ser que un cierto día fue,

tuvo un nombre y fue  n o m b r a d o.

(24 marzo 2016)

(A 40 años del genocida golpe cívico-militar en la Argentina.)

El sol oculto de Monelle y Marcel

De la mano de Marcel,

emergió Monelle de las penumbras del mar que me tenía cautivado

en la hora previa al crepúsculo.

Apenas recordaba yo sus palabras antiguas,

nuevas en boca de Marcel,

pero el viento ululante y helado como una medusa abisal

volcó en mis oídos el alfabeto primigenio de Monelle:

«No ames tu dolor, puesto que no ha de durar».

Marcel la abrazó entonces

para que el congelante mar no les impidiese hablar y ser felices

en el «momento fulgurante»:

«Agota en cada momento la totalidad positiva y negativa

de las cosas».

Y Monelle redobló ese abrazo fundente

para no sucumbir ambos en el vórtice azaroso de una torpe nada

sino en el fluir de la vida muerta y la muerte viva:

eterno río fugaz, constelación esplendente,

fulguración del universo inaccesible.

Delante de mí, en el ocaso de la luz,

los cuerpos enlazados de Marcel y de Monelle

se iluminaron poco a poco

hasta alcanzar una apariencia de roca arenisca

tocada por la baba de un sol oculto.

Recordé entonces lo que Monelle — ¿o acaso fue Marcel? —

sentenciaba, en el remolino de pasadas penumbras:

«No te preocupes por tu libertad: olvídate de ti mismo.

Sé el alba mezclada con el crepúsculo».

(octubre 2017)

Pedido de un cadáver

Recuerden que fui un animal pletórico

de impulsos y destrezas—

un árbol frondoso de saberes y deseos—

un surco vivo, una pendiente al acaso—

el ocaso de un breve sol.

Si me guardan en una caja

pronto seré carne triste

y peor aliento.

Solo la materia del sol nos libera

de las lindes del espacio —

y también del tiempo.

(29 abril 2019)

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