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La noche asume un cuerpo,
un desafío, una fascinación empecinada.
Por eso es que a la noche, como a un juego,
se la pierde total. O se la gana.
Allí nos encontramos los que somos
los antiguos amantes de la sombra.
No hay mujer que la iguale en el misterio.
Ni nadie es tan intensa y tan hermosa.
Afuera están las calles de mi pueblo
y a lo lejos el campo adormecido.
Pero yo estoy aquí, alucinado,
alegre, taciturno, desmedido.
Porque la noche desbarata siempre
los mecanismos de relojería.
Se burla de los códigos formales.
Nos lanza al gran tuteo con la vida.
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Por Ixchel Arezcan
Me pregunto si ya me olvidaste,
porque yo aún te recuerdo.
Te tengo tan presente en cada
canción, en cada suspiro y
en cada susurro del viento.
Si aún me recuerdas
solo tienes que decirlo,
para correr a tu encuentro.
Pero si ya me olvidaste
entenderé que solo fuimos
un momento.
México, 24-05-2023
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Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. “Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre”, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Esta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión. Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.
No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales, que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
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Incógnito eslabón de una cadena
cuyo extremo está siempre en el futuro,
animo ahora la infinita escena,
que requiere también actor oscuro.
Parte y razón de un orden que sustento
siquiera un día, como todo humano,
así me justifico y doy aliento
al mundo porvenir. No hay hombre vano.
Hoy me dejan los átomos dichosos
en la porción visible de la esfera,
donde respondo a fines misteriosos.
Sumada está mi condición precaria
al unánime plan, pues soy ligera,
fugaz burbuja, pero necesaria.
Tomado de: Molinos de viento Nº 49 (Boletín de Artes y Letras. Argentina-Enero 2023). (N. del E.).
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Yo amo las noches de lluvia. Son de una intimidad intensa y dulce como si nuestra casa se convirtiera, de pronto, en el único refugio tibio e iluminado del universo.
Los objetos que nos rodean adquieren una familiaridad más afectuosa y más honda; la luz parece más límpida; el fuego, la mecedora, los ovillos de la lana, el lecho, las mantas, todo es más nuestro y más grato.
La alcoba, realmente, se convierte en nido, en nido caliente y claro y sereno, en medio del viento gruñidor, de la lluvia furiosa o mansa, del frío que hace acurrucar cabeza con cabeza a las parejas de pájaros. Me imagino mi casa, entonces, como un pequeño y vivo diamante apretado entre el puño de un negro gigantesco. ¡Qué beatitud!
Hago por no dormirme para gozar esas horas de gracia propicia al ensueño y al amor. Pero a veces, también, me asalta de pronto la visión de pobres ranchos agujereados, de chicos friolentos, de mujeres que no tienen como yo una casa tibia ni abrigada cama blanda y para quienes estas noches así son un suplicio. Y entonces sí, me esfuerzo por dormir. Ya que no puedo remediar yo sola su infinita miseria, les doy el sacrificio de la conciencia de mi bienestar. Me duermo, me duermo, avergonzada de paladear un gozo que atormenta a millares de seres humanos.
Tomado de El cántaro fresco (1920).
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…a veces en la tarde los empaña
el hálito de un hombre que no ha muerto.
Jorge L. Borges
Un día de verano llegó a mi casa, lo trasladaron dos hombres. Es imperfectamente ovalado, hecho en bronce, lo decoran bajos relieves y en la cúspide tiene flores que albergan un fino espejo, forma parte de un mueble llamado consola, entre ellos rivalizan por su clásica belleza. No es el de Blancanieves ni el notable espejo pincelado de Jan Van Eyck. Es un reflejo etéreo, infinito, de múltiples voces, con rostros eternos atrapados en el espejo plano que refleja la luz.
Lo colocaron en el pasillo que desemboca a la estancia-sala. En pocos días se integró como un miembro más de la familia. Para todos resultaba imprescindible. La primera vez que me vi en ese nitrato de plata, miré a una adolescente con cabello negro y lacio, sus grandes ojos fueron absorbidos por la luz reflejada en el lago. Los espejos guardan secretos y caras con gestos buscando una respuesta; tal vez sí la encontramos, por eso continuamente buscamos nuestra imagen.
A lo largo de muchos años, el habitante del pasillo soñó, platicó, amó, entristeció, festejó, oró, como todas las voces que se posaron en él; infinidad de expresiones familiares y ajenas. Él envejeció, está cansado, ahora está conmigo.
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Por Simón Esain
(Cómo orbitar a la mujer y no perder la Luna en el intento)
A mediados del Siglo XX algunos muchachos aprendimos qué es orbitar, qué sería un satélite y qué es lo artificial. Y algunos otros muchachos aprendieron psicología. La mujer ya estaba alta ante nuestro deseo, una mitológica Luna irresistible para nuestra cohetería en ciernes.
De algún modo descubrimos que unas fuerzas entran en pugna para que un satélite alcance su órbita y se mantenga en ella, tanto como pretendiéramos cuando pretendíamos acariciarnos contra la anhelada. Cualquiera fuera el modo, pasábamos a preguntarnos de cuántas vueltas requiere una mujer. ¿Y de algunas volteretas? ¿Y qué pasa cuando ella te da vuelta? ¿O cuando se desenrosca? O peor, ¿cuando se desenvuelve?
De esto no enseñaban mucho los tangos que llegaban vivos a aquella época. Hablaban de no ovillarse, de desenvoltura, nada de amar desorbitadamente, esa cualidad sólo apreciada en la flamante escuela de aspirantes a astronautas.
Un tanguero Revagliatti se lo dice de entrada, diseñando un portal: ella y yo, socios de una aventura poética, limítrofe, liquidatoria.
Caía bien la psicología al corazón de una ciudad obsedida por la conquista, una otra conquista, la de acá y hasta acá, había sido y sería remedo callejero, propia de patios y veredas, baile nocturno y versos populares.
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Por Maria Herrera
Tú, eres responsable de la ambrosía de mi cuerpo
al que exploras entre lo sutil y montaraz,
eres la perfecta odisea en mi silueta,
donde tus aventuras me desbordan de pasión,
deseo que seas mi Poseidón…
dueño de mis mares, causante de mis elíxires,
el marino que bucea en mis humedades
saciando sus deseos y aumentando los míos,
porque solo tú conoces mi debilidad.
Regálame tu dicha, vuélvete el Dios de mis néctares,
agita hasta lo más profundo de mis anhelos terrenales,
inquieta mis carnes con tu lengua,
humedéceme como tú sabes,
y que sea ella, el tridente de tu reinado
provocando manantiales caóticos
en mi completa humanidad.
Concibe la calma a mi lujuria,
termina tus propósitos en mi cuerpo, en mi sexo…
y cuando lo hagas, te invito a ser mi Poseidón
una y mil veces más.
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Por Walt Whitman
Aprovecha el día.
No dejes que termine
sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz,
sin haber alimentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie
te quite el derecho de expresarte,
que es casi un deber.
No abandones tus ansias
de hacer de tu vida
algo extraordinario...
No dejes de creer
que las palabras y la poesía, sí pueden cambiar al
mundo;
porque, pase lo que pase, nuestra esencia está intacta.
Somos seres humanos llenos de pasión,
la vida es desierto y es oasis.
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Las cosas y los lugares se hacen viejos,
van perdiendo encanto,
hasta su olor cambia.
Los años y el recuerdo son opositores,
regresamos a espacios vividos.
No los reconocemos.
Al poeta le asiste la razón:
“A los lugares donde fuimos felices no debemos volver.”
Ellos nos sienten como extraños,
intentamos hablarles,
revivir los momentos,
la magia,
lo subyugante del pasado,
el hechizo ya no es,
todo ha cambiado.
Tal vez sea yo,
no obstante, persisten,
con rostro cansado,
brazos cenizos,
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