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Por Ulices Trujillo
En horrible pesadilla
canta mi cansada voz
y se multiplican los
versos de cada cuartilla.
¿Cómo exiliamos la astilla
Afilada que nos hiere?
¿Cómo soñar, si difiere
cada tarde la ilusión?
Al latir, el corazón,
es un pájaro que muere.
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Soy un madero flotando en alta mar.
Necesito un naufragio, una explosión, una catástrofe,
algún sobreviviente que se agarre de mí
para encontrar el puerto.
De Ciudad de cámara
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Por Olga L. Martínez
La triste soledad de tu mirada
ve caer una flor en tus arrugas,
y se me va el color, y te me fugas
por la grieta del día, acorralada.
Mas… se me vuelve la distancia espada
cuando no hay mariposas, solo orugas.
Entre tanto, tus lágrimas enjugas,
y esperas el milagro de algún hada.
¿No escuchas, madre, cómo canta el río?
¿Cómo las aves trinan con más brío
y la orquídea del patio reverdece?
A tus recuerdos, madre, dales alas,
regálate la infancia. Pon bengalas,
y verás que el dolor desaparece.
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Por Marcos Rodríguez
Ahora sólo queda el viento
el viento que sopla sobre la ausencia de colores
sobre los grises y negros que se clavan
como estacas frías en el tiempo.
Y se oye el susurro de lo que ya no existe,
de las ideas macabras de otras épocas
de la burla fría y persistente.
Se escucha el chasquido
de los cerebros que cavilan,
se huele la carne quemada de los dedos
que se aprietan sobre el hierro candente.
La madre de la serpiente y la serpiente,
y el engendro que late en el seno de la serpiente,
un cuello que se quiebra
y el quejido que nunca brotó,
se conjugan para insinuar
la sombra de la muerte y el olvido.
Duros sonidos de caras
que se caen rojas de vergüenza,
y se rompen derramando el líquido prohibido.
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Recientemente tuve la suerte de reencontrarme (gracias a las nuevas tecnologías de la información y la comunicación), después de muchos años, con un querido y antañón amigo que comparte conmigo el gusto por la literatura y la música, además de ser un experimentado y diplomado especialista de las letras.
Mi amigo, el profesor, poeta y escritor Orlando Víctor Pérez Cabrera, se ha encargado de actualizarme la memoria después de transcurridos casi cincuenta años desde nuestro último encuentro y, no puedo menos que reconocer con una mezcla de tristeza y alegría, el implacable paso del tiempo que yo mantenía detenido en mi mente como una inalterable fotografía.
Amigos que agotaron su existencia y, naturalmente desaparecieron; algunos que emigraron a otras tierras y otros que fueron arrebatados prematuramente de la vida en la plenitud de sus días; conocer todo esto de un tirón tiñó un poco de gris mi alegre entusiasmo inicial, pero la vida no es una foto y siempre continúa.
Muchos fueron los momentos de solaz que disfruté en la compañía de Ceyla, una excelente pianista, y su esposo, un exquisito cancionero en la casa de ambos, compartiendo música y buena charla en improvisada tertulia cultural.
Inolvidable la Navidad de 1962, cuando conocí a los españoles Josefina Comas, excelente pianista y soprano junto al tenor Iglesias y su esposa, con quienes disfruté maravillosas veladas, cantando zarzuelas y operetas vienesas.
Otro espacio importante lo ocupa la pianista Cuquita Yera, con quien pasé una maravillosa tarde analizando la partitura del Clair d´Lune, de Claude Debusy, que era su objeto de estudio entonces.
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Por Luis Yuseff
Y todo está dispuesto de este modo,
para que no salgamos del mágico círculo.
Ossip Mandelstam
Para Ghabriel
una isla propia.
Entro. Pido el último café. Elena Burke es un recuerdo.
Todo es frío bajo los toldos.
Por momentos la lluvia de tránsito nos obliga a adentrarnos.
Descendemos a otros arcos protectores.
Patio interior de piedra. Asfixiante.
Aquí se vive arduamente. Se hace un espacio
a cada provincia. Y otra se acerca mientras pides un café.
A cambio de una moneda tendrás la joya blanca
entre tus manos. Es amargo el trago para beberlo despacio.
Ha de ser despacio para que el trago baje amargo.
Y comienzas a conversar. Pues aquí se habla vivamente.
Interrumpidos por la mano que pide con hedor e insistencia.
(También mi mano es pobre y la guardo bajo la madera).
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Por Irelia Pérez
I
Padre de azúcar,
te nombra
con nostalgia la campiña
y en tus manos una niña
que juega se ha vuelto sombra
del ayer. Sobre la alfombra
verde regresa porqué
huele a otredad con café,
a despertar de caminos
y a una lluvia de molinos
derrotados, en su pie.
II
Dueño del verdor,
te canta
mi verso prado y rocío
con mariposas. Un río
de auroras va en mi garganta.
Sueño de niñez imanta
cada recuerdo en tu huella
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Por Pedro Silva
Hoy separo mi alma de mi cuerpo
y lo dejo todo detrás de las aguas.
Camino como un prisionero que persigue su libertad
Hoy renuncio a cumplir condiciones
a compartir mis flores
a usar el plato sucio del dueño de las tardes
Y comienzo a andar con una sombra diferente
con una sonrisa cordial
Pero seguro que en algún lugar
se encuentran los cauces de mi río
Hoy lo dejo todo detrás
Y salgo con mi amor a cuestas
para conquistar nuevos mundos.
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Por José Martí
Quieres mis versos tener,
¿qué versos te ha de decir
quien queda con verte ir
sin lira ya que tañer?
¿Versos? Pues con ser mujer
y nacer de quien naciste
flor de estrella, verso fuiste
delicado, casto, airoso,
más que el cantar querelloso
de un hombre pálido y triste.
¡Oh, lago! que apenas riza
de mayo el terral primero,
¡y queda en ti prisionero
del encanto que lo hechiza!
No sabes cómo suaviza
la vida recia, el hallar
niña que sabe llorar
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Para esta conversación
la vida no conviene
y viceversa.
La circunstancia
es mi cabello al viento
y la tapa del cráneo
queriendo volar.
Tiene que haber otro espacio
para tantas palabras,
otros espejos
otros guiones.
Tiene que haber un espacio
para este grito
donde pueda olvidar.
El dolor del poder
y el del alma
se acorralan.
Sus partes son esenciales
en esta conversación.
Pero no será aquí.
No en esta fetidez de voces.
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